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Kosovo

Otra vuelta alrededor del Sol

O un pequeño resumen viajero del año terminado, y de un vagabundo viajero con una enorme historia que contar que encontré en Kosovo

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El valle de Ziro, en el noreste de India, es hogar

El valle de Ziro, en el noreste de India, es hogar de la etnia apatani. Dos enormes insertos circulares en los orificios nasales identifican hoy a las mujeres de cierta edad, además de una gruesa línea tatuada desde la frente a la nariz y otras cinco más pequeñas cubriendo la barbilla.
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El motivo de tan llamativas modificaciones corporales era afearlas, evitando así que fueran secuestradas cuando sus aldeas eran atacadas por invasores de otros grupos tribales. Temerosas por un futuro rapto, las jóvenes aceptaban resignadas a que otra mujer les practicase las perforaciones. Esto era considerado un rito de paso a la madurez que en los años 70, con un acuerdo de paz entre todas las tribus de la zona, fue prohibido por ley.
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Cuando me topo con llamativos retratos de estas mujeres huérfanos de alguna explicación que los contextualice, pienso que me falta la mitad de la historia y en cuántas otras cosas me pasará igual. Y es que ninguna sociedad es ni tan buena ni tan mala, ni siempre una image vale más que mil palabras.
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Tras dos días de extenuante marcha por la jungla

Tras dos días de extenuante marcha por la jungla había llegado finalmente a una uma, las casas tradicionales de la tribu mentawai. A la protocolaria presentación siguió la noticia de que uno de ellos llevaba varios días muy enfermo. Estaba tumbado en la sombra con la piel flácida y amarillenta, los ojos brillosos con la mirada totalmente ida y el rostro desesperado. Daba la impresión de que estuviera viviendo sus últimos minutos. Habían llamado a cuatro sikerei, nombre que reciben los chamanes de esta tribu, para que vinieran de otras umas para tratar de curarlo. Esa noche hicieron una ceremonia que se extendió hasta bien entrada la madrugada, en la que hacían beber al enfermo brebajes medicinales mientras alentaban a los seres que causaban la enfermedad a salir del cuerpo. El resto participábamos repitiendo a coro algunas palabras, manteniendo el fuego encendido y preparando cigarros a los atareados sikerei.
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Al día siguiente siguió la ceremonia tal y como amanecimos. Unos cantaban, otros bailaban y entre varios cazaron y sacrificaron un cerdo salvaje en cuyas vísceras el sikerei leía el futuro del enfermo. Luego nos comimos entre todos. La foto es del paseo al que tuve la fortuna de acompañar a los sikerei a buscar las plantas con las que prepararían los brebajes.

Tengo una debilidad especial por los saddhus, esos

Tengo una debilidad especial por los saddhus, esos ascetas hindúes que renuncian a la vida material para dedicarse enteramente a la espiritual. Los he visto vivir en cuevas del Himalaya medio desnudos y sin apenas comida, comer carne humana, meditar sobre cadáveres, peregrinar descalzos miles de kilómetros, pasarse años en silencio, hacer vida sin sentarse ni tumbarse, comer y beber del cráneo de sus maestros, entre otras extravagancias para estos tiempos. Pero estas sólo son consecuencias de una búsqueda interior que muchas veces cuesta entender. Es la fuerza de esa búsqueda por la que me quito el sombrero.
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Siempre que llego a Varanasi busco a uno de ellos a quien tengo bastante afecto. Es un tipo peculiar que habla varios idiomas, fue profesor universitario por medio mundo, viajó por el otro medio y amasó una buena suma de dinero. Donó todo y ahora vive debajo de un árbol junto al Ganges sin poseer más que lo que le cabe en una gastada bolsa de mano. Habla sin pelos en la lengua, es tan crítico con muchas doctrinas hindúes como con él mismo, y siempre que nos vemos me cuenta historias de falsos saddhus que intentan sacar tajada fingiendo serlo.
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Pero ese día mi amigo no estaba bajo su árbol, y todos a los que pregunté por él me respondían “gone” (En inglés, “se ha ido”). ¿Pero ido a otro árbol? ¿A otro río? ¿De peregrinación? ¿Ha dejado este mundo? Nadie sabía responderme.
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Esa misma tarde, una mujer con el rostro quemado por el ácido que algún malnacido le arrojó (la realidad de India desgarra la mires por donde la mires) quería vendernos algún recuerdo cuando se acercó otro saddhu. Ambos nos hacíamos entender como podíamos mientras sacaba de su bolsa un mejunje a base de cúrcuma que hábilmente mezclaba con agua en su mano. Recitando varias veces “Om nama Shivaya” (Alabado sea el nombre de Shiva) lo extendió por mi frente dejándola igual que la suya. Al acabar pensé que me pediría una propina, y justo entonces la mujer intervino traduciéndolo. Sabe que eres español, que sueles venir por aquí y que eres amigo de un saddhu que duerme en Assi Ghat. Te ha visto con él y te ha bendecido por regresar a Varanasi.
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(Sigue en comentarios)

Electrodomésticos de contrabando en la misma fron

Electrodomésticos de contrabando en la misma frontera de Afganistán, los molinos más antiguos del mundo escondidos en un pueblecito del desierto donde el viento sopla sin piedad, conversaciones de sexo que me dejaron mudo y otras muchas historias que viví recorriendo la provincia iraní de Jorasán son parte de la última entrada que acabo de compartir en el blog. He dejado el enlace en la bio.

"Si un hombre cualquiera, incluso vulgar, supiera

"Si un hombre cualquiera, incluso vulgar, supiera narrar su propia vida, escribiría una de las más grandes novelas que jamás se haya escrito". Giovanni Papini.

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